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BIROMES Y SERVILLETAS || Leo Masliah  

D
A
G
E
Gm6
C9
Em7
A7
Am7
D7
Em
C
G9
Am
G6
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D                   A      G      D
 En Montevideo hay poetas poetas poetas 
                      E         Gm6       D
 que sin bombos ni trompetas trompetas trompetas 
     A            G           A       G         C9
 van saliendo de reconditos altillos altillos altillos 
                Gm6                        Em7   A7
 de paredes de silencios de redonda con puntillo. 
  
 Salen de agujeros mal tapados tapados tapados 
 y proyectos no alcanzados cansados cansados 
 que regresan en fantasmas de colores colores colores 
 a pintarte las ojeras y pedirte que no llores. 
  
D                      D         Am7      D7
 Tienen ilusiones compartidas partidas partidas 
                G      D        Em
 pesadillas adheridas heridas heridas 
     C         D            G9       D        C
 cañerías de palabras confundidas fundidas fundidas 
                  Am            D           G6  A    G6
 a su triste paso lento por las calles y avenidas. 
  
 No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles 
 slo pasan a papeles, papeles, papeles, 
 experiencias totalmente personales, zonales, zonales 
 elementos muy parciales que juntados no son tales. 
  
 Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse 
 sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse 
 nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban 
 su manía su locura su neurosis obsesiva. 
  
 Andan por las calles los poetas poetas poetas 
 como si fueran cometas, cometas, cometas 
 en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido 
 impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido. 
  
 En Montevideo hay biromes, biromes, biromes 
 desangradas en renglones, renglones, renglones 
 de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas 
 en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas. 
  
 Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo 
 lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo 
 ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean 
 van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean. 
  
 Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas 
 como si fueran saetas, saetas, saetas 
 arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo 
 hiciera regresar para clavarlas en Montevideo 
  
  
  
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